Wie viele meiner Babyboomer-Kollegen half ich dabei, das Haus meiner Eltern zu mähen, als mein Vater heranwuchs. Was ich als lästige Pflicht betrachtete, als ich zu Hause lebte, war jetzt eine Gelegenheit, in Erinnerungen zu schwelgen, als ich dort, wo ich aufwuchs, den Rasenmäher fuhr.

Normalerweise fing ich im Vorgarten an und wurde an jedem Erntedankfest, an dem wir immer ein großes Familientreffen hatten, schnell zurückgeholt (und das schon seit über 60 Jahren in Folge). Der Vorgarten wurde zum Schauplatz eines großen Fußballspiels – normalerweise Jungen gegen Mädchen und Onkel. Einige von uns Cousins ​​haben als Kinder gespielt, und jetzt haben wir Enkelkinder, die spielen. Ich erinnere mich an schnelle Läufe, fantastische Fänge, spektakuläre Touchdowns und das Geschrei der Kinder.

Unsere Veranda diente als Western Town, wo meine Schwester und ich in der Rolle von Roy Rogers und Dale Evans für Recht und Ordnung sorgten. Manchmal war es eine Stadt, die ich gerettet habe, als ich The Lone Ranger war (wirklich einsam, als meine Schwester alt genug war, sich davor zu sträuben, Tonto zu sein).

Als ich zum Nebenhof ging und meinen alten Basketballplatz mähte, dachte ich an imaginäre Meisterschaften, die dort ausgetragen wurden und die normalerweise mit einem spielentscheidenden Weitschuss auf den Summer endeten.

Unser großer hölzerner Picknicktisch stand im Garten und wurde mit einem Bock an einem Ende zum Stehen zu einer Postkutsche. Ich fuhr mehrmals mit einer Schrotflinte herum, während ich gegen Postkutschenräuber kämpfte. Es war auch Davy Crocketts Flussboot und Flash Gordons Raumschiff. Die Sitze wurden auch zu Helikopterkufen, auf die wir springen konnten, so wie es die Soldaten (kaum älter als wir) jeden Abend in den Nachrichten in frühen Berichten aus einem Ort namens Vietnam taten.

Der Hof führte zur Weide. In meiner Vorstellung wurden daraus die Great Plains, und ich führte viele Waggonzüge sicher darüber und erkundete zumindest bis zur Mittagszeit Neuland bis in die Wälder.

Am gegenüberliegenden Ende des Hauses standen ein großer Eukalyptusbaum und ein riesiger Trompetenbaum, die diesen Teil des Hofes dominierten und dort, wo ihre Äste sich berührten, eine Art Baldachin bildeten. Unser Baumhaus befand sich im Catalpa und wurde abwechselnd zu Tarzans Haus oder zum Baumhaus der Schweizer Robinson-Familie. Gemeinsam mit verschiedenen Cousins ​​gelang es uns, Wilderer aus dem Dschungel zu vertreiben oder uns gegen Piratenangriffe zu wehren. Im Sommer war diese Gegend üppig und grün, perfekt für Dschungelkriege auf einer Pazifikinsel, oder im Winter in einem Wald in Deutschland, wenn man den Zweiten Weltkrieg spielte.

Die Unterhaltung unserer Kinder war alles, was unsere junge Fantasie zu bieten hatte. Keine Regeln, keine organisierten und zeitlich festgelegten „Spieltermine“, keine elterliche Aufsicht, kein teures Spielzeug als Requisiten, nur Kinder, die Spaß haben.

Doch so wunderbar diese Erinnerungen auch waren, sie traten in den Hintergrund, als ich fertig war und den Mäher anhielt, und brachten mich zurück in die Gegenwart.

Jetzt ist das Baumhaus verschwunden und Hurrikan Katrina hat die Arbeiten an dem vom Blitz ausgelösten Trompetenbaum abgeschlossen. Das Hochwasser 2016 zerstörte das Haus und es musste abgerissen werden. Die Thanksgiving-Feier und das Fußballspiel wurden an einen anderen Ort verlegt, zusammen mit den Erinnerungen an geliebte Eltern, Großeltern, Tanten, Onkel und einige Cousins, die nicht mehr bei uns sind.

Wie so viele Orte aus meiner Kindheit, die ich in Gedanken an Bord meiner Zeitmaschine besucht habe, sind dies jetzt nur noch Erinnerungen, aber es sind so wertvolle Erinnerungen.

— Bond lebt in Denham Springs.